Бывают такие дни

В дни которые ты натыкаешься на определенное слово, которое впервые видишь, и оно удивляет своим звучанием переводом или значением, а оно начинает всплывать в каждом стекле палаток, в каждом фильм, в каждой книге, словно ты был просто дураком, и раньше не видел его в упор, несмотря на то, что оно развешано жизнью повсюду.

Такие временные промежутки нахождения чего-то нового относятся и к знаниям и явлениям. Вот совсем недавно меня преследовал кот Шредингера, на сентенции о котором я натыкался буквально в каждом втором произведении искусства. Причем мне его не жалко, и совсем не от ужаса газовой камеры, котяра пытался мне едва ли не сниться, а просто сам по себе.

Сейчас начался этап более приятный, особенно если многочисленные занятые всякими ненужными, но очень приторно-романтичными и эстетико-стильными делами девушки, собираются мне сниться и преследовать меня. Данная особь с пока невыясненным размером груди приперлась из будущего, чтобы разжечь в небе сияние золотых миров... и это когда нашему миру вот-вот наступит что-то непритязательно неприличное. В этом приходе, простите, виноват альбом английской команды Sendelica, весьма крепко запрятавшейся даже во всемогущей сети.

Этот минимализм информационного снабжения не из-за плохого качества или слабого содержания, просто команда, ограничившаяся музыкальной составляющей без лирики, поглощена воплощением себя в звуке и остальные части бытия, не их размер – слишком мелкие и незначительные в бесконечном пространстве мысленного океана. Они даже позаботились о том, чтобы уложиться в рамочки одного стиля: и ноги с постели торчат и шляпа в чемодан не помещается, в дремоте вызевывая то одно культовое имя Black Sabbath, то другое Pink Floyd, а третий раз, погружаясь в раскачивающееся цветное урчание баса и вовсе без задней мысли. Тогда музыка превращается в поток гармонизированных звуков, смазывается гитара, и так не столь выпирающая, приглушенно тикают в голове барабаны, а мозг погружается в спокойствие, а навстречу стайками плывут полуобнаженные девушки, держа в руках цветные, переливающиеся фейерверками миры в стеклянных шариках. А сидишь и не знаешь, какой выбрать.

Если композиция, то на "дцать" минут. Если медлительность – то доведенная до вялых перекатывающихся звуков, под неохотные ударные. Если размышление – то непременно с отстраненной, теряющейся в самой себе, путающейся в задумках и, наконец, забывающейся импровизацией. Из бездействия ее подталкивает компьютеризированные эффекты, зависть к которым заставляет перейти на следующую часть мелодии или риффа.

Честно говоря, в голове ничего космического: просто лужайка с солнцем сверху, травой и цветами снизу и деревьями где-то между. Ну и ты. Спокойствие, умиротворение, впрочем, никто не говорил, что такого не может быть на другой планете. Отдохновение мирское начинается с трех не самых интересных, на мой взгляд, композиций, когда указанная в титрах девушка только просыпается, открывая глаза, и даже еще без ночнушки переваливается через бока. А может она так засыпает, убеждая нас в моральном, количественном и художественном превосходстве баса как инструмента. И простыни все съезжают с кровати и съезжают, пока пританцовывая, нам не открывают "Dark Disco" – новый день с поедающим без остатка, пережевывающим и настырным гипнотическим ритмом и рифом. Вариант когда "а повторите-ка моментик еще раз" превращается из просьбы в бред преследования, шагающий впереди вас. Классно. А рядом, непременная психоделия с наглой, расплывающейся чеширской рожей. Следом запускают небольшой прозрачный, воздушный этюд, смахивающий на ambient, и углубляются в пульсирующие драйвом пространные рассуждения "Glory Bee". Но это все цветочки, перед закапыванием в сверкающий art-psychedelic песок побережья и оказаться в итоге под выброшенным на берег китом джазовых элементов с духовыми заодно.